Gomma bucata

Primo d’aprile. Sorpresa. Se provo ad andare indietro nel tempo (cosa sconsigliabile, in generale) ritrovo immagini abbastanza comuni, tranne quella volta in cui abbiamo bucato a Siena. Era domenica. Carrozzerie chiuse. Ci siamo fermati un giorno in più. L’osteria Papei, mi sembra si chiamasse così, ci ha sfornato le migliori patate al forno di sempre. Abbiamo esagerato con il vino e nel cammino verso casa ci girava la testa. Forse una delle poche volte in cui una gomma forata si è convertita in gioia.

Ora mi pare che abbiamo un po’ tutti bucato. Non è domenica, ma è come se lo fosse, a quel modo in cui lo sono le giornate sospese. I carrozzieri sono chiusi per un tempo indefinito. Oggi riesco solo a pensare a cosa farò quando risistemeranno la gomma a ciascuno.

Mi immagino un’aria diversa, mi vedo mentre vado a toccare tutte le facce e tutte le mani, mi proietto negli abbracci di tango – di quelli da immersione negli abissi. Conto i passi di lunghe traversate, respiro lo sconfinamento, respiro anche solo il pensiero di potermi di nuovo muovere con libertà. Gusto lo sguardo diretto negli occhi, senza schermi, senza pixel, senza sgranature. Ho i brividi all’idea delle mie dita che sfiorano di nuovo la pelle di un altro essere umano. Poi, ora che ci penso, vorrei un gelato da spalmarmi attorno alle labbra come da bambina. Se possibile, ci terrei a macchiarmi la maglia e impiastricciarmi di zucchero persino i piedi.

Sì. Andrà così. Esagererò. Appena mi aggiusteranno la gomma, farò un pieno di così tante cose che nel cammino verso casa mi girerà la testa.

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